« L'étoile du berger »                      

 

Les encres sur papier que présente Abdelkrim Shriri à Saint-Louis-du-Sénégal sont d'une singulière délicatesse. Les belles pirogues africaines à longue proue sont posées devant les falaises hostiles depuis lesquelles on les voit de la terre comme une guirlande de couleurs joyeuses paraissant aller et venir avec élégance au gré des eaux. La légèreté d'exécution de ces images apporte une réponse d'une force étonnante au tragique des naufrages, la douleur des exils.

 

 Pour matérialiser visiblement les frontières, le peintre use de moyens proprement picturaux, d'une façon qui n'est qu'à lui. Il dispose dans nombre de ses œuvres le bandeau rouge et blanc qui signifie (sur les routes coupées pour cause d'accidents, à proximité des chantiers, en ville, mais aussi bien au poste de douane) : passage interdit. Ce bandeau rouge et blanc est posé ostensiblement devant des silhouettes humaines, un portail, des pirogues sur l'océan. Il balafre le paysage, la terre comme la mer, métaphore angoissante de l'impossibilité d'aller plus loin, de faire un pas de plus, d'atteindre une autre rive, quand ce n'est pas même de quitter celle où le destin nous a déposés. Cette frontière arrête les femmes et les hommes, les bateaux et les piétons, un enfant.

 

Comment signifier mieux l'absurdité de la situation humaine que l'aquarelle où l'on voit, retenu par l'infranchissable ligne blanche et rouge, le cavalier séparé par elle de son âne (à moins que ce fût son cheval ? Sa monture hors d'atteinte ?), qui paît à quelques pas, mais de l'autre côté ?

 

L'arrière-train d'un dromadaire, sur son bord, lequel lui tourne le dos, et l'âne (ou le cheval) en train de paître, indifférent, inaccessible, signifient avec force la séparation, l'impuissance, la déréliction, la perte. Sur d'autres images, la bande rouge et blanche isole un douar entier, une oasis, tient à distance un palmier, barre l’accès à une chaise.

 

La force de la peinture d'Abdelkrim Shriri est dans cette juxtaposition tendrement sentie mais crûment mise en oeuvre  de l'empathie pour la détresse d'un côté, de la cruauté des situations de fait, matérielles, sociales, politiques, humaines de l'autre. D'un côté, la légèreté des embarcations de couleurs vives de « La constellation de la pirogue » ; de l'autre la brutale frontière rouge et blanche : passage interdit ! Les hésitations d'un enfant, de dos, devant l'immensité océanique, laquelle appelle la rêverie non moins qu'elle oppose un obstacle qui paraît infranchissable résument tout.

 

 L'étoile du berger n'est pas la lune, dont le croissant est pourtant toujours bien présent dans le ciel vers lequel semble pointer la proue de la pirogue solitaire, mais la ligne de traîne d'un avion de ligne à peine discernable au fond du tableau. Quelle nostalgie de départs dans les songes des hommes entassés dans la barque, voyant une autre fois partir sans eux l'avion d'un ailleurs qui se refuse ! Et que de tendresse dans cette image très pure, faite de très peu de signes, mais qui fait signe si fort pour le tragique d'un présent à ce point adverse.

 

Abdelkrim Shriri dispose d'un lexique visuel propre, dont la « naïveté » n'est qu'apparente. Des figures déjà rencontrées reviennent ici avec une grande fraîcheur, nullement le sentiment d'une redite. Il se place toujours du côté de l'enfant scrutant l'horizon, il suit de l'oeil avec lui l'avion qui brille là-haut ; du côté de ceux pour qui les frontières sont une douleur et qui perdent leur vie à vouloir les franchir (il les voit comme des oiseaux migrateurs, des « hirondelles » dit-il). Les draps noués ponctués d'avions obsédants des baluchons de ceux qui partent répondent à la litanie des tarbouches d’hier. L'« attaché case » barbelé, le drap barbelé, l'oreiller barbelé de L'Aube disent cruellement ce qu'il en est au réveil. Les personnages découpés dans le caoutchouc noir des chambres à air de camions qui devaient servir de bouées aux Naufragés, tous ces canots à la dérive chargés de moribonds : voilà le poignant Radeau de la Méduse de l'horreur de ce moment.

 

Abdelkrim Shriri tient le pathos à distance avec une force remarquable. Il se refuse à la surenchère. Chez lui, pourtant, l'art ne baisse pas les yeux.

 

                                                                             Jean-Paul Michel,

                                                                            27 septembre 2015

 

J P M est un auteur, poète et éditeur.